CONDUCTORAS SUICIDAS. 365 DÍAS MÁS

......Caminante no hay camino, se hace camino al andar......

Caminar es lo que hemos hecho a lo largo de tres breves largos años y al mirar la vista atrás, vemos los pasos que hemos ido dando, desde que nos subimos por primera vez en nuestro Ferrari rojo, hasta hoy.

Hemos caminado, hemos conducido "suicidándonos" en cada entrada, disfrutando del camino, hemos viajado en autobús, bicicleta y en tren, he incluso hemos viajado en el tiempo, siempre gratamente acompañadas. Se han apeado compañeros de fatigas, calados de profesión, como nosotras, que nos han dejado  huella y se han ido incorporando otros, que han impreso la suya, su forma de ver y sentir el mundo a través de sus letras. Un poeta calado hasta sus versos, nos acerca a la nostalgia que sigue la estela, siempre azul, de sus palabras y no hace mucho, una amante de la escritura nos describe en sus relatos, el día a día de la vida, ambos nos conmueven y no dejan de sorprendernos, cada martes, cada miércoles....Y siempre mirando al futuro, vemos abrirse otra ventana al mundo que atrapará instantes, recuerdos, impresiones, imágenes que nos regalará otro caminante, cuando se una, muy pronto, a nuestra ruta, otro peregrino más, en este Territorio Calado.

Sin apenas darnos cuenta, esa rueda que gira y gira sin detenerse, ha cumplido otros 365 días, ella es símbolo de nuestra trayectoria, de nuestro andar construyendo el camino, alimentándose de una fuerza presente, aunque no visible que mantiene sus revoluciones. Ese impulso, es el alma de este blog, nuestra querida Arwen, recluida por un tiempo en ese santuario de meditación y estudio que solo el tiempo le dará la libertad, para hacernos disfrutar otra vez de sus Caladas.

Desde aquí, agradecemos, un año más, el terreno abonado de este territorio, que nos dejó sembrar en pleno invierno. Hoy por hoy, conservamos la esperanza de vernos evolucionar con el paso de las estaciones, sin saber muy bien, qué o quién mantiene nuestra inspiración, para seguir hilando relatos con el hilo de la rueca de la conducción suicida, prudente, segura, revolucionaria ingenua, sesuda o estrambótica.

Permitidnos tomarnos libre este jueves para brindar y celebrar un año más, con todos vosotros Calados y lectores, que nos acompañáis y alentáis con vuestras palabras, que siempre han sido un regalo.

¡Por esta casa, por nuestros lectores y por todo el equipo que hace posible que siempre andemos  tejiendo la red!

  ¡¡¡ Chín, chín !!! 

TE DIJE QUE VOLVERIA con palabras de amor

Mantuve la mirada fija,

 clavada en el último rincón del horizonte.....

eran los ojos de un niño, o de un loco,

 el mar anegaba recuerdos....... 

el sol despedía ufano y triunfal cualquier atisbo de luz, de color..

y sólo las nubes podían percibir el ocaso con una complicidad total.

El tiempo de la dicha escapaba enganchado a la marea,

 a las olas henchido de azul, para los recuerdos.

 Revivo su marcha en la tarde, sereno ante el horizonte, 

varado en la arena, parco en nostalgias...  

mientras esa buena amiga melancolía 

dibuja el cielo en mi frente.

Mantuve la mirada fija, 

resignada y seca como la tristeza, opaca..

y mis ojos de hombre quisieron volar,

 escapar de manidas escenas,

recuperar el ansia de despertar en un sueño,

 ajeno a la dimensión temporal que nos atenaza,

 que nos oprime hasta hacernos odiar.

Grité con todas mis fuerzas,

 hasta el absurdo, hasta el ridículo

enumeré mis deseos y los lancé mar adentro, 

en busca de lejanía...

como caprichos del viento remontaron su horizonte

 y volaron hacia el tiempo sin medida,

 hacia el amor sin renuncia...... 

LA GATA SOBRE EL TECLADO. No es país para viejos

Ni de casualidad. Víctor de la Peña había cumplido los 55 años hacia apenas dos meses. Su hijo, ingeniero técnico, había emigrado a Bruselas recientemente huyendo de la pertinaz crisis que asolaba el país. Daría, su fiel esposa, había partido hacia el otro mundo, si es que éste se hallaba en algún lugar del universo, tras una espantosa y cruel enfermedad. Así que se había quedado solo como una fruta nacida a destiempo, como una flor decidida a crecer en pleno invierno. Y lo había pensado muy bien, tanto que incluso algunas noches no había podido dormir. Nadie iba a poder obligarle a seguir trabajando hasta los 67 años. Víctor se preguntaba a menudo: ¿Sobre qué sueños? ¿Para qué realidades? ¿Valía la pena seguir trabajando con el lumbago crónico, la hernia de hiato soltando arcadas de dolor a toda hora, y un principio de artrosis en las rodillas que no presagiaba nada bueno?

No era el plan que él había pensado para su vejez, y aunque se sentía aún joven - más de espíritu que de cuerpo- sabía que el reloj había comenzado la cuenta atrás. Aunque llegara a vivir cien años -cosa que sinceramente dudaba- ya había superado con creces la mitad de su vida. "Este no es país para viejos", pensó mientras hacía la maleta y metía cuatro cosas imprescindibles en ella, aunque -se preguntó- ¿acaso algo era imprescindible?

Tenía algunos ahorros de un plazo fijo y una pequeña casa de campo perdida en la montaña, entre pinos, olivos y carrascas. Con dos conejos, dos gallinas, un gallo y algunas semillas, saldría adelante. La vida no era tan complicada como le habían hecho creer en la sociedad de la mentira organizada. Nadie le iba a quitar el derecho de ver atardecer a la sombra de un viejo pino piñonero. Tampoco nadie podía convencerle de que era preciso seguir trabajando durante ocho horas bajo las frías luces de neón de la oficina, mientras la vida vibraba más allá de las ventanas y la muerte estaba ya a un tiro de piedra.

Sonrió Víctor mientras cerraba la maleta como si fuera un niño a punto de hacer una travesura. ¿Acaso un pobre vendedor ambulante no había conseguido con su inmolación levantar en rebeldía a todos los pueblos árabes contra sus propios tiranos? ¿Acaso era legítimo aceptar que éste o aquel -qué importa quien- intentase destrozar desde la amenaza sus más legítimos sueños?

Una vez cerrada la maleta, bajadas las persianas, apagado el gas y regado las plantas, Víctor llamó al trabajo para decir que no volvía más. Su jefe pensó que el stress le había vuelto loco y le recomendó que descansara en casa un par de días. Pero él volvió a decir que no, que no quería pasar el resto de su vida repasando y corrigiendo aburridos informes que después nadie leía, que se fuera a tomar viento, que él tenía una casita en el monte, minúscula y pintada de verde, donde pensaba que, a pesar de todo, aún podía ser feliz.

Cuando salió con su pequeña maleta de casa y dio la vuelta definitiva a la llave, sintió que había tomado la decisión más acertada de su vida.

35 MILÍMETROS: RECURSOS HUMANOS

Lunes….tengo entrevista de trabajo….

La entrevista personal es decisiva, así que me armo de valor, me visto adecuadamente a la situación, arreglada pero no demasiado, con un toque femenino, lo justo, para que no me puedan acusar de insinuarme, que a quien padece de ese mal, “los dedos se le antojan invitaos” maquillada pero discreta. Mi objetivo es dar una buena imagen, pues es lo primero que percibirán de mi, luego, me esforzaré en el trato, la actitud, la asertividad, la postura, la voz, todo un conjunto de variables que jugarán un papel crucial en mi entrevista de trabajo, pero lo que no espero, lo que no tolero, lo que no es aceptable, es que el entrevistador,  aprovechando su ventaja en el terreno de juego, se extralimite, pretendiendo utilizar ese “derecho de pernada” trasnochado, injusto y ridículo. 

Cuando me he encontrado alguno de estos ejemplares en mis entrevistas de trabajo, siempre me lo he imaginado con los pantalones a medio bajar, y yendo con prisas al excusado y he de deciros que se me ha despejado "toooda"  la nube de los miedos. Es un buen recurso, os lo recomiendo. 

El corto de hoy refleja esa situación, más frecuente de lo que quisiéramos, que se produce cuando nos dirigimos a presentar nuestro currículum y pedir trabajo. 

A veces, un hombre utiliza el poder que le otorga su estatus social o el lugar que ocupa dentro de una empresa para aprovecharse de la posible debilidad de quien busca empleo. 

El corto está dirigido por Joan Alvarez Lladós y fue finalista de la X Edición de Notodofilmfest. Un trabajo con un ritmo bien llevado. Un relato breve basado en la sorpresa, simple, pero contundente. Solo 3 minutos para presentar al personaje, plantear la situación y resolverla con un giro dramático sobre los personajes.. 

Si tenéis que pasar por esto, ¡suerte Calad@s!  , pero insisto,  hay que hacerse valer, y dar valor a nuestro trabajo, competencia y profesionalidad, sí, pero jugando con las mismas reglas.

Änimo y no olvidéis mi recomendación!!

EL GRAMÓFONO; IYEOKA OKOAWO, "Simply Falling"

Iyeoka Okoawo es una cantante poeta, de origen nigeriano, que se mueve en corrientes cercanas al soul, blues o jazz. Tiene un gran talento vocal y una destreza del calibre de Nina Simone, Sade, o la desaparecida Amy Winehouse.

Iyeoka es una contadora de historias llenas de esperanza, que hablan de  amor, de la mujer, la cultura,  la lucha, las relaciones…. Además, sabemos que está embarcada en un proyecto admirable,  “Letras de alfabetización”, una iniciativa que emprende a través de cuentos, proverbios y música  para conservación de la lengua “ESAN” un dialecto nativo del Estado de Edo, Nigeria, en peligro de extinción.

Os traemos Simply Falling,  un tema del álbum “Say Yes”.

Sumerjámonos en la voz sensual y profunda de esta bella nigeriana. 

¡Os deseamos un estupendo fin de semana!

¡Que disfrutéis Calados!

CONDUCTORAS SUICIDAS:"REBECA"

 

Un hecho tristemente reincidente, salta a los medios. Tanto el nefasto suceso como el titular,  me revuelven las tripas: “Conductor que quintuplicaba la tasa de alcohol,  con evidencia de haber tomado drogas, mata a una ciclista”

¡La chica tenía 20 años.......!

Mi primera impresión...pánico, mi hija va en bicicleta a la Universidad. Ponerme por décimas de segundo en la piel de la madre, me causa una angustia indescriptible. Tras unos instantes, la reflexión viene sola; 

 -Tengo que decirle a Raquel que abra bien lo ojos,  que cualquier precaución es poca-

Siempre, en cualquier accidente, hay un componente de sorpresa, de casualidad, de confiarse....si podemos evitar eso.....pero....luego aparece la razón e invade todo el territorio del pensamiento.. -¡Pero, cómo puede evitarse el ataque de alguien que arrolla, que engulle, hiere y mata con una máquina descontrolada!

Por último, la parte más visceral, cuando nos centramos en la causa y calificamos al culpable:       -Asesino, sin voluntad, pero asesino!

-¡él, podría haberlo evitado!

-¡él, debería haber pensado...!

-¡él, debería haber valorado las consecuencias y haber controlado lo que tomaba...!

-¡él, debería calibrar su estado y no ponerse al volante,.....!

 -¡El.....!

Y enzarzada en una agitada conversación con mi conciencia, no logro deshacerme de ese sabor amargo de tristeza, de rabia, de impotencia, es el lastre que nos queda cuando pensamientos tan negativos se ceban en nuestra mente. No queremos juzgar....., un fallo humano, pero...

-¡Por Dios, que era una niña! ¡toda la vida por vivir, derramada en el asfalto!

Y ahora el castigo, la condena de los perjudicados y del culpable...porque, estoy segura, que por frío, e irresponsable que sea uno, cargar con la muerte de una niña a las espaldas, es una dura penitencia, al margen del castigo que la justicia  sentencie, merecido, sin duda.

¡Y qué decir de los que han perdido a su hija, su hermana, su amiga....! su condena es infinitamente mayor, les han arrancado de cuajo... la vida....

Siempre acabamos diciendo las mismas palabras;...”que este hecho sirva de ejemplo, que llegue a nuestras conciencias para que no vuelva a suceder”, pero lo triste, es que sucede, un día  y otro día, parece que las conciencias sufren de amnesia complaciente y vuelven a dejar errar a la voluntad humana, vuelven a dejarse intoxicar, por el hecho de alcanzar ese punto en que la felicidad no importa lo más mínimo, y solo se busca dejarse llevar hacia  estados virtuales en infiernos y paraísos ....pagando un precio incalculable, en esta ocasión, la vida de  Rebeca...

Saludos amigos Calados, nos hemos quedado "tocadas" por este alarde de la "sin razón.

TE DIJE QUE VOLVERIA ...... a despedir el otoño.

  

En infinito silencio....

 entre tu bruma y la noche,

tras las lluvias cegadoras que anegan todo a su paso.

Pisando las hojas muertas,

llevándolas en volandas...

tapando la tierra yerma los recuerdos que quedaron.

Metiendo bajo tu manto 

de blanca monotonía 

los recuerdos de los días de añoranza, de retornos.

Congelas con gris acero

 los deseos y nostalgias,

y poco a poco, en la noche con la cadencia del viento..

te impulsas hacia el vacío

 para rasgar, el otoño.....

y congelas nuestra imagen desvestida de esperanza...

Y rompes nuestras gargantas

  condenadas a callar, ateridas,

 por tu frío..... desgarradas, mudas ante el horizonte......

LA GATA SOBRE EL TECLADO. Morir al amanecer

Sin piedad. No puedo ahora tener compasión. La observo con extrema repugnancia. Está en la bañera, complacida de sí misma, reflejada en la porcelana blanca. Pero esta vez no estoy dispuesta a consentirlo.. Se que la violencia es siempre una tentación. Pero, hasta ahora, para mí no lo había sido. Sin embargo, debe ser cierto que todo llega en esta vida, hasta el reencuentro con nuestro lado más oscuro.
No me van a temblar las manos. La ahogaré lentamente y no sentiré nada viéndola morir. Y eso que siempre he detestado la tortura y la crueldad gratuita ¿gratuita? ¿Es que alguien pagaría por ser humillado?
Después de todo, el fin justifica los putos medios. Todavía no ha amanecido pero el sueño ya ha quedado atrás como un murmullo apenas audible. Las sombras abrazan la ciudad en una noche que teme ceder un minuto a la luz del día. Mejor que mejor. Así nadie sabrá de mi fechoría.
Soy débil. Para mi desgracia, fui educada en la tolerancia, la misericordia y el respeto, y ahora, en este preciso momento, esa espartana disciplina acaba siendo un lastre que me arrastra hacia negras y gélidas aguas donde la venganza y la ira son imposibles.
Lo repito para convencerme a mí misma. La ahogaré lentamente y tiraré sobre su cabeza rosada amoniaco y gel de lavanda. No siento piedad. Tampoco tuvieron piedad conmigo en su momento. Abro el grifo y dejo que el agua ardiente resbale sobre su cuerpo. La veo patalear, desesperada. Su impotencia aumenta mi ira. Pero no he sido nunca cruel y es posible que sea tarde para empezar. Quiero que su agonía sea corta. Abro más el grifo hasta que queda inmóvil, flotando en el agua, entre la espuma. Mientras observo su cadáver, el amanecer me sorprende a través del pequeño ventanuco.
Ahora sólo me pregunto dónde habrá puesto sus huevos esta maldita cucaracha.

35 MILÍMETROS: Heavenly Appeals

Buenos días amigos calados,   volvemos  al perezoso lunes  y para aliviarlo un poco e intentar que  pase pronto,  os proponemos este corto, seguro  que os arranca una sonrisa.

En clave de humor dos personajes a las puertas del paraíso, se darán de bruces con las consecuencias de obrar bien o mal, consiguiendo un premio a la humildad y un castigo a la arrogancia……

Después de muchos milenios de ser torturado en el infierno nuestro protagonista apela a su juicio final, esperando misericordia y perdón.

Al llegar a las puertas del cielo, un ángel con poder absoluto, juega con el condenado….

El poder absoluto es absolutamente corrupto…degenera en  arrogancia y  desprecio por los demás… esa sería la moraleja si se tratara de una fábula….

¡Que lo disfrutéis amigos, Calados y lectores!

EL GRAMÓFONO: RIVERSIDE, Agnes Obel

Esta semana, todo el territorio calado se ha impregnado de nostalgia y melancolía. Corre una brisa de humor impreciso y ánimo rebelde, empeñada en aparentar lo que es y decir cómo siente, guiándonos a pedir  al Gramófono una expresión de tonos pálidos, sosegados, casi desdibujados, entre notas y arpegios de piano, aunque……. entre acorde y acorde ocultemos una sonrisa y algún lamento.. 

Agnes Obel es pianista, compositora y cantautora. De nacionalidad danesa, posee el extraño talento de una voz similar al canto de un pájaro que recuerda a Ane Brun, Joanna Newsom o incluso Ricki Lee Jones y una forma de cantar que nos hace creer en la belleza de las cosas, Agnes Obel nos regala una melodía que solo busca provocarnos una sonrisa, o a lo mejor, un leve estremecimiento al sentirnos cautivados por la música..

Todas sus canciones tienen melodías preciosas, son  como un dulce viento del norte, evocadoras de un país de ensueño, en el que la calidez y la tranquilidad,  merecerían ser protagonistas.....

Despedimos la semana con imágenes inspiradoras de una emoción serena...

¡Buen fin de semana Calados!

CONDUCTORAS SUICIDAS. Mucho más que niños.

Desde nuestra perspectiva actual de adultos miramos a la infancia con añoranza y porque no decirlo con envidia sana, por supuesto. Quien fuera niño ahora, en esta parte del mundo civilizado, claro está.  Pertenecer a esa infancia que goza de una gran consideración y atención  y hasta llegaría a decir de sobreprotección, porque no sería para menos al sentirnos engullidos por una sociedad tremendamente compleja, hostil e invasiva en la que crecen nuestros niños. Nos da miedo dejarlos solos, queremos preveer todas sus contingencias, tenerlos siempre controlados y muchas veces infravaloramos sus capacidades y se llega hasta tal punto que no despegan el vuelo, no abandonan el nido, hasta más allá de los treinta y pico largos.

Por mi mente rondan algunas comparaciones a la hora de que aprendan a valorar el riesgo, a experimentar la realidad. Difícil es cuando los envolvemos entre algodones, cuando van al parque y juegan en ese rincón lleno de columpios de diseño, acolchados con un suelo de goma especial que amortiguan las caídas, frente a nuestros juegos de antaño entre cañaverales, tierra, piedras, muros que escalar y árboles a los que subir. Por cierto, ¿le hemos preguntado a los niños cómo quieren que sean sus parques, cómo quieren y con qué quieren jugar? Quizás nos sorprenderían pidiendo jardines, escaleras, plazas, sitios para esconderse, lugares no especialmente diseñados para el  mismo juego que al final aburren,  que no les dejan inventar juegos que les lleven a la sorpresa.

Sería estupendo que nos pidieran la ciudad entera para ellos. Una ciudad diseñada pensando en ellos que como nos dice Tonucci (pedagogo italiano), una ciudad para los niños es una ciudad para todos. 

Una ciudad llena de niños, visibles por sus calles y no solo a la hora de salir o entrar al colegio. Niños que viven su ciudad con gran autonomía, solos o vigilados de lejos por los adultos, que comprenden y descubren las necesidades de su ciudad.  Porque seguramente una ciudad con esa vida de barrio, con esa supervisión vecinal será más segura para nuestros niños y no exclamaremos al ver a niños de 7 u 8 años solos que sus padres son unos irresponsables, sino que esos hijos asumen su parte de responsabilidad y la ejercen y nosotros tomamos las medidas y velamos porque así sea. 

Señores alcaldes, escuchen a los niños, todavía no han acabado de aprender a pensar como adultos, son originales, creativos, libres de prejuicios, a mostrarnos a hacer de otra manera las cosas y pueden permitirse decir lo que piensan sin ser obedientes, buenos y quizás piense poco respetuosos. No considere que los niños no pueden votar y atrévase a asumir ese reto, a sentirse incómodo, a darle la vuelta al calcetín y a ver la ciudad ni desde la derecha ni desde la izquierda ni siquiera desde el consenso, sino desde la felicidad.

Increíble, pero cierto, la idea ha sido de un niño, no de un ingeniero de tráfico.

¿Será posible?

Besos a pares, queridos Calados y lectores.

Las Gemelas del Sur.

TE DIJE QUE VOLVERIA....... con poesia y desencanto.

   Fotografía: Fernando Fernández Páez

Como un silencio perdido y anegado en un mar histérico de ruido y confusión,   

como esa arena abandonada en medio de todo un mundo árido y rectilíneo,

como ese recuerdo que empequeñece distorsionado y apremiado por el tiempo,

como esas nubes esquivas que se deshilachan escondidas a nuestra imaginación.

Como esas aves lejanas y poderosas que llevan nuestros mensajes para no volver,

como cualquier proyecto de proyectos, que una vez más muere en intentos vanos,

como el sueño sobre un mapa que representa un territorio al que nunca accederemos,

como una lágrima fácil de derramar pero profunda y sentida que nadie verá jamás.

Como la lluvia que inspira nuestra tristeza y nuestra melancolía pero siempre se aleja,

como las huellas en la tierra equivocada, o el aroma que nos envuelve como un engaño,

como un mundo redondo que tras su belleza amanece baldío y plano a nuestros deseos,

como la tristeza no compartida y llorada en soledad, como el silencio en las miradas.

Como el amor de quien no consiente amar, como la caricia de quien desprecia e ignora,

como un verano tórrido y cínico, asesino de otoños e inviernos de nuestras nostalgias,

como una mano que aprieta pero no consuela, sólo duele y quita libertad en su presión,

como la memoria de un loco que sueña lo que nunca vivió y reniega de sus recuerdos.

Como la soledad rodeado de muchedumbre, como la compañía a solas con uno mismo,

como el dolor.......que destruye nuestro espíritu pero edifica y motiva a quien nos rodea,

como la rueda que todo lo hace girar en nuestra vida, inconmensurable, demoledora......

como un mar sin azul, sin infinito ni horizonte , sin olas para el recuerdo, sin amanecer.

LA GATA SOBRE EL TECLADO. EL ÁNGEL Y LA HEROINA

Y estoy aquí y éste parece un buen lugar. Os voy  contar. Ayer por la tarde estuve con un ángel, sí, con un ángel, una niña de dulces ojos, aquejada de parálísis cerebral, que me acariciaba sin cesar las manos y los dedos repitiendo: anillo, pulsera, anillo, pulsera. Y luego hablé con su madre, una de tantas madres con hijos dependientes, muchas veces solas, que están luchando como leonas por sacar a sus hijos adelante y por lograr una ley de dependencia efectiva, moral y viable. No es éste mi estilo. Yo suelo escribir largos relatos sobre personas de la vida cotidiana, muchas veces imaginadas. Pero es que cuando una misma tarde, así por casualidad, te encuentras un ángel y luego una heroína, pues ya tienes una historia con todos los ingredientes: valor, alegría, superación, dulzura, amor. Y es que las historias verdaderas superan cualquier cuento chino o paisano, que lo mismo da. Nos vemos, si queréis, en este bello lugar alejado del aire gélido que sopla en la calle, que para algo es enero.

Amparo Puig

35 MIÍMETROS: CONTRACUERPO

Empezamos la semana con un cortometraje de ficción inquietante, al menos así lo veo yo. Un triste desperdicio de vidas y futuros, interrumpidos por la terrible inquisición de la apariencia, la moda, los cánones de belleza, religión que va contra  nuestra  naturaleza, la de cada un@. 

Contracuerpo, estrenado en junio del 2009.  forma parte de una trilogía que se exhibía en los cines de forma conjunta con el nombre de “A contraluz”. Está dirigido por Eduardo Chapero-Jackson,

Tuvo nominación al Goya al mejor cortometraje de ficción y entre los más de 40 premios que cosechó,  destaca el de Mejor cortometraje en el Festival de Cine latino de los Angeles y el premio Glauber Rocha al mejor cortometraje en el Festival de Bahía, Brasil.

Es admirable como en una fábula, el director ha sabido introducirnos en el mundo oscuro de las obsesiones.

Sin tratar explícitamente el tema de la anorexia,  muestra la autodestrucción que busca y encuentra una adolescente obsesionada por la apariencia, simbolizada en su transformación.

No hay diálogos, el poder de las imágenes basta, para ofrecer al espectador ese túnel oscuro y muchas veces sin retorno, donde se pierden cada vez más jóvenes adolescentes, en un afán contradictorio por llamar la atención y pasar desapercibidas.

Un tema grave, de salud física y mental creciente, muy relacionado con la autoestima y  los  cánones impuestos, que estigmatizan  la diferencia como un error, un defecto que hay que subsanar para pertenecer y ser aceptado por el grupo, aún a costa de perder la identidad.

“Una chica obsesionada por su aspecto, decide perder su identidad para convertirse en el maniquí más visto de la ciudad”.

Da qué pensar Calados........

EL GRAMÓFONO: Ólafur Arnalds Hægt, kemur ljósið

...Silencio, recuerdos, melancolía, lo que me inspira y sugiere esta composición de Ólafur Arnalds que os traigo,  para despedir la semana con serena armonía.

Arnalds, sumergido por completo en un mundo de delicadas composiciones sinfónicas, cerca de la ingravidez…explora el cruce del clásico al pop invitando a la música electrónica, mezcla que hace estallar por cuerdas y piano en una pieza orquestal inspiradora, combinación de música y otras manifestaciones de arte. 

...Donde los recuerdos se mecen hasta dormirse y los personajes pintados de gris, bailan en armoniosos vaivenes cruzando un cielo de tormentas y soles hasta desaparecer. El recuerdo se hace grande y el pájaro de la libertad cruza de lado a lado el mundo de mi ensoñación…pero la llamada de regreso prevalece y el recuerdo… vuelve a casa... 

¡Buen fin de semana Calados!

CONDUCTORAS SUICIDAS: INTUICIÓN U ORIENTACIÓN

¡Ya estamos de vuelta Calados, y siguiendo la estela del frío invierno  de ayer, iniciamos un nuevo viaje, inquietos por el presentimiento de que muy pronto, tendremos la visita de otro arriesgado Calado que quiere dejar su huella en este afable territorio. 

A continuación quiero relataros una historia cotidiana, sencilla y desorientada.

INTUICIÓN

Mara se asombra cada vez que llega a un aparcamiento y logra encontrar su coche. Tiene el mismo sentido de  orientación que una bola loca.

Cuando sale de viaje se aprovisiona de mapas, guías y "gps". Si algo agradece a los ingenieros es el invento de las rotondas, el tener una segunda o tercera oportunidad de dar con un destino, le perdona muchos extravíos.

Mara había quedado con su amiga Ana en el centro de Cullera, era principio del verano y los visitantes comenzaban a montar bulla en los accesos a la playa. Ella confía en su GPS como  su lazarillo, pero... se da cuenta que con las prisas, se ha olvidado programarlo y en ruta, ya no puede hacerlo, pero piensa que aún le queda  el croquis que le ha enviado Ana por "email". Se aproxima a la entrada de la población y descubre que hay  retención, eso le permite unos minutos más para fijarse en todo el plantel de señales que aparece en la Avenida.
-¡No se por qué ponen tantas señales, si no da tiempo a leerlas!- ! Pero ¡horror, están en obras!  -¡Ahora si que no llego!-
La entrada está cerrada y la desvían por una calle lateral, las señales indican todas direcciones y no enfocan bien el sentido. Mara, aturdida y sin ninguna conexión con la realidad espacial, se dirige de forma arbitraria en  una dirección, no sabe ni por donde va, lo malo es que ya hace 10 minutos que la espera Ana en el punto de encuentro. Decide pararse y hace un rápido repaso a la señalización que no le sirve para mucho, ¡está perdida! El parón ha provocado una cola de alterados conductores  que la increpan con la mano pegada al claxon. Mara huye sin destino intentado salir de aquella procesión que la acosa sin darle un respiro. Al fin aparece, no se sabe como, en la playa. 

-¡Caray, estos apartamentos los conozco!-
Ya más tranquila y parada delante de la fuente, cuyo nombre grabado en las baldosas dice ser "El mar azul", llama a Ana. Se apresura a darle las señas de la fuente y cuál es su sorpresa cuando  le dice......
-¡No te muevas, voy para allá, estás justo delante de mi casa-.

¡Mara no se lo puede creer! no sabe como ha llegado hasta allí,  está claro que no ha sido la orientación, pero lo que nadie puede negarle es que tiene cierto toque  de brujita al que llama intuición.

La tecnología puede ser muy útil pero todo recurso necesita su  tiempo de preparación y su momento.

¡Bienvenidos de nuevo Calados!

Las Gemelas del Sur

TE DIJE QUE VOLVERIA ...........calado de frío invierno

    Fernando Fernández Páez.

Como viajeros del tiempo
en la penumbra de otoño,
traspasaremos fronteras
de nostalgias y recuerdos.


Dibujaremos silencios
compañeros del camino
y alimentados de sombra
transitaremos de nuevo...


por ocasiones vividas...
de amores que se perdieron
por senderos ya olvidados.
 Recordaremos pasiones.....


y cuando veamos la orilla
fría y dura del invierno...
y la hojarasca de otoño
agonice en el recuerdo,


frente a ese azul infinito
 que nos conduce y nos guía
buscaremos un refugio
donde soñar el futuro.....