CONDUCTORAS SUICIDAS. UNA FLOR, UNA CARICIA.

El gris del cielo y del asfalto se confunden, la humedad del ambiente les abraza. Ha empezado a llover, las primeras gotas caen y se unen al polvo del asfalto como al dictado de una receta de cocina, formando un barrillo viscoso, negro petróleo, sorpresiva cobertura del siniestro pastel.

No puedo quitarme esa imagen de la cabeza, camino junto a Mar como un autómata, entre el séquito de amigos hacia el lugar de la desgracia. Mi imagen se convierte en fotogramas y veo a Roberto acercarse rodando con su moto, recortando curvas en la carretera desierta, decidido y seguro. El fotograma se detiene y se clava en mi mente un primer plano de sus ojos, sorprendidos por la rabia y la desesperación que se cierran por el golpe de su casco contra la sucia carretera. Sigue deslizándose por ella hacia una trampa mortal, la guillotina de la bionda, incitadora a la revolución de las dos ruedas, la navaja del "quitamiedos", irónica palabra para los moteros. The End de una vida.

La vida, la vida que me da Mar.

Vuelvo a contar mis pasos, sincronizándome con los de ella. Sigo con la mirada el camino que discurre la lágrima por su mejilla, hasta saltar al suelo y allí descubro una flor caída. Una blanca rosa desprendida de uno de los ramos de flores que ofrecemos en memoria de Roberto, para dejar sobre la maldita bionda, para pronunciar palabras de despedida que se llevará el viento con el deseo que las escuche Roberto allá donde se encuentre.

Mar de vida es Mar.

La rosa en mi mano quiere posarse sobre las de Mar. Ella me mira con sus ojos profundos y me hunde en su sima abisal. No puedo levantar el brazo, lo escondo tras la espalda. Dudo, me pierdo en un mar de dudas. La blanca rosa está sucia del barrillo de la carretera, su destino ya está marcado en esta ceremonia, mas no quiero entrar por la puerta de su querer con esta tarjeta. Ella es toda vida, mi vida. Meto la mano en mi bolsillo y le ofrezco mi blanco pañuelo, pero me adelanto, soy yo el que le limpia las lágrimas, despacio, suavemente, devolviendo la mirada a esos ojos extrañados que pensaban que este rudo militar no podía abordar tan delicada operación.

¿Me guardo el pañuelo, atesorando sus lágrimas en mi bolsillo? ¿Se lo entrego?... ese indeciso intervalo de tiempo hubiera bastado para al menos resultar herido en el campo de batalla, mientras ella, mi Mar, recurre a los pañuelos de papel de su bolso para sonarse.

En la soledad de su casa, se sienta al piano, reposa la rosa sobre sus teclas y las acaricia, su recuerdo hace vibrar esta melodía.

Hoy caricias en vez de besos, Queridos Calados y lectores.

Las Gemelas del Sur.