LA GATA SOBRE EL TECLADO. La gata sobre el teclado.

Esta es la mía. Mi ama se ha escogurciado la pata delantera derecha (ella la llama brazo), así que ahora no puede escribir ni subirse bien las bragas. No penséis que soy vulgar. Es que, en algún momento, fui una gata de la calle y la calle enseña mucho, mucho más de lo quieres saber.

Mientras ella - mi ama- está con el brazo en cervatillo o en cabritillo o algo así, yo voy a continuar escribiendo sus cosas. Es para que no la echéis de menos, porque ella - pobrecilla- se cree que cuando no escribe pensáis que le ha pasado algo. Pues sí, esta vez le ha pasado algo, y yo, sin que se de cuenta, voy a contaros mis historias. Este será nuestro secreto. ¿De acuerdo?

Yo vivía en una casa con jardín en un pueblo pequeño. Allí, sobre el césped, jugaba con mis hermanos y con mi madre. Pero un día pasó algo raro. Vino gente extraña con carpetas y papeles. Mi dueña por aquel entonces lloraba mucho y decía que no podía ser, no podía ser, o algo así. El caso es que tuvo que dejar la casa rápidamente y sus gatos nos quedamos en la puta calle de un día para otro. Y no penséis que soy vulgar por decir palabrotas. Soy una simple gata, no Cervantes, que por cierto no sé quien es, pero donde vivo ahora hablan a veces de él y de un amigo suyo que se llama Platón o algo así. 

 Salí de la casa muy asustada, corriendo como una liebre- sí, he visto liebres-, porque no quería que me llevaran a un reformatorio de gatos, que se que existen. Yo era muy pequeña y muy mona- aún lo soy-, y sólo quería tener un nuevo hogar. Confiaba en que mi dulzura y mis preciosos ojos verdes me ayudarían a encontrarlo. Pero pasó todo lo contrario. De repente me hallé en un oscuro callejón con una manada de niños que corrían tras de mí. Luego, uno de ellos me cogió y me estampó contra el suelo. Y allí me quedé, como una alfombra felina, hasta que me vio la hija de mi ama y que, al verme, salió despavorida. Creía morir cuando comprobé que volvía acompañada de una señora un poco entrada en carnes. Ella me recogió del suelo, me llevó a su casa y me quitó la sangre de la cara mientras decía sin parar: hijos de puta, hijos de puta. Creo que se refería a la manada de niños salvajes que me había acosado. Luego me enrolló en una toalla que olía muy bien y me dio leche, pero yo tenía la boca un poco desencajada y no pude tomar ni una gota. 

Me quedé dormida en un sillón, arropada con una pequeña manta de cachorro humano. No fue muy reconfortante escuchar como la que después sería mi ama, exclamaba al día siguiente: 

-¡Está viva, esta viva! 

Lo cual, además de aterrarme, me hizo pensar que estaba mucho peor de lo que yo creía. Pero en cierta ocasión, allá en la casa con jardín donde nací, había oído decir que los gatos teníamos siete vidas. Supuse entonces que aquello era verdad y que yo ya había gastado una. 

Se me olvidaba deciros que soy una gata tricolor, y por si no entendéis de gatos os diré que sólo las hembras podemos tenemos el pelo de tres colores, los machos no. Y hablando de machos, mi pareja se llama Tito. Es un gato de color naranja que también vive en la casa. Me tiene loca aunque reconozco que es un poco poregueta y a veces no sabe defender bien su territorio. En fin, nadie es perfecto. 

Atención, se acerca mi ama dispuesta a escribir con la pata izquierda. Lo que me voy a reír cuando empiece a hacer faltas. Y recordad, es nuestro secreto. Yo soy la única gata sobre el teclado. 

Quedan dos días

Comienza la cuenta atrás. El no lo sabe pero el próximo día 17 de septiembre morirá tras horas de despiadada tortura. El segundo martes de septiembre se celebra en la localidad de Tordesillas uno de los "torneos" más salvajes de España. Me estoy refiriendo - ya lo he hecho en dos ocasiones más- al Toro de la Vega, una cacería, una tortura en directo sólo apta para mentes enfermas y con un acusado nivel de sadismo. Es curioso que un país civilizado, como se supone que es el nuestro,  no  pueda  poner fin a un espectáculo tan bárbaro, sangriento, cruel, brutal, violento, mezquino, despìadado, inculto, atroz e insufrible.  En esta "fiesta". un toro es lanceado por centenares de hombres que lo persiguen por un bosquecillo polvoriento, hasta su muerte. Se me pone la carne de gallina sólo de escribirlo, porque no quiero imaginarlo. Barbarie, salvajada, ensañamiento, que dice muy poco a favor de las "personas" que participan en esta masacre.  ¿Cien hombres - o más-  armados con afiladas lanzas que clavan una y otra vez en el cuerpo malherido del toro,  o cien cobardes armados contra un toro? Todos los años se recogen miles de firmas en toda Europa para que se acabe con este brutal espectáculo y cada año se vuelve a repetir. ¿Qué país es éste  donde no se escucha el clamor del pueblo,  que no es capaz de acabar con un festejo que, a la mayoría de españoles, nos avergüenza hasta el límite? 

Uno de los lectores más fieles de mi blog me comenta algo que no dejó de sorprenderme, y quiero compartir. En 1954, tras la difusión en el NODO de unas impactantes imágenes del "espectáculo" del Toro de la Vega, se inició en España una tremenda polémica que duraría años. En 1966, Franco prohibió el festejo, que volvió a celebrarse en 1970 debido a las presiones de aficionados taurinos y de las autoridades locales. En 1980, en los inicios de la democracia, el mal llamado torneo del Toro de la Vega, fue declarado ¡fiesta de interés turístico! Hoy en día, junto al clamor de muchísimos españoles que ven en esta fiesta - como dice un bloguero- una "puta salvajada", se unen las voces de numerosos ciudadanos de Francia, Reino Unido, EE.UU y Alemania, que lo califican de truculento, sangriento e innecesario. 

 Se le acabó el tiempo al Toro de la Vega. Mañana será ejecutado entre el jolgorio de todo un pueblo rebañado en sangre. Siento vergüenza, impotencia, asco. Quiero que mis palabras hagan daño, tanto como esas lanzas que se clavan sin piedad en el animal condenado a muerte por una sociedad ignorante que no conoce la piedad.  Escribo con ánimo de ofender, como diría Pérez Reverte. Y desde ahora mismo pongo a Tordesillas en mi lista negra,  y haré todo lo que esté en mi mano para abolir de una puñetera vez esa costumbre ancestral y vomitiva que me llena de repugnancia.  Por cierto, acabo de leer en un blog sobre el Toro de la Vega que un "ciudadano" de Tordesillas afirma lo siguiente: "Cuánta polémica por un puto toro", lo cual viene a corroborar lo que ya pensaba: incultura, desprecio hacia la naturaleza, sadismo, tortura...

Difundid esto cuanto podáis. Esos espectáculos lamentables y tercermundistas tienen que acabar de una vez. Compartid, joder, que sólo es darle a un botón.

FOTO POR TÍ_Mirando al futuro

Camino como siempre sin rumbo fijo. No deja de sorprenderme casi nada de lo que miro y miro a casi todo con lo que me cruzo. No todo me hace disparar una foto. Muchas veces las capturas van directas de la pantalla a la papelera de mi cámara, sin pensar demasiado, sin demasiados escrúpulos. Simplemente, no veo ahí lo que ví instantes antes, no es lo que quería, o no logré plasmarlo como lo sentí.

Volvía a casa cuando al pasar tras la marquesina de aquella parada de bus, una joven mamá calmaba la sed del niño que en su carro, miraba a un punto que no era el rostro de su madre. Cuando ella apartó la pequeña botella de agua, creí entender aquella mirada descarada, despierta, directa, pero a la vez limpia, sincera y honesta, infantil, una mirada como suelen serlo, cargada de curiosidad, del bebé. 

Esa mirada, que parece preguntarse si ese a quien mira es quizá una imagen de su propio futuro. 
Esa mirada bien mereció un momento, un paso atrás, y un chasquido del obturador.

Aunque tal vez la verdad sea otra, porque en esos ojos inocentes caben tantas, tantas preguntas...

TE DIJE QUE VOLVERIA .......... para volar de nuevo.

   Fernando Fernández Páez.

Mar adentro, fundida en el manto de olas,

abandonado el cuerpo en la orilla,

 como una cáscara vacía, 

como una figura inerte y hueca,

antes llena de vida.....

Mar adentro en busca de la libertad,

 cierta tras la linea del horizonte, 

soñando con otras vidas, 

atraída por el abismo desconocido

de la existencia o la nada.....

Mar adentro, con los recuerdos marchitos,

perdidos entre la arena,

borrados por la cadencia de las olas,

desahuciados por el tiempo,

marchitos por el sol y y la espuma.

Mar adentro sin equipaje ni ataduras,

sin lastres, sin compromisos,

sin nada que perder y todo por ganar.

sólo corazón y espíritu... 

hasta lo más profundo de nuestra imaginación.

El laberinto

Hace cinco años, o seis - creo que he perdido la cuenta- salí de aquel lugar para no volver más. Las brujas pirujas que vivían en la casita de chocolate  se deshicieron de mi como de un trapo sucio.  Aborrezco aletear sobre los malos recuerdos, extender mis alas chamuscadas sobre el tiempo perdido, sobre la sombra alargada y gris de lo que alguien calificó fracaso. Entonces - diréis- ¿por qué vuelvo? ¿acaso me gusta revolcarme. en los malos recuerdos como los cerdos en el fango? ¿Es posible que no sea capaz de dar un sonoro carpetazo a mi propio relato? No es nada de eso o quizás es todo eso. Pero os voy a relatar lo que sucedió luego, donde el pasado y la vida se alían en extraña simbiosis para intentar desandar lo andado, aunque nunca sea posible. 

Dos días después de salir de aquel inhóspito paraje para no volver jamás, me desperté a medianoche. Era octubre, ya no hacía tanto calor, pero yo no podía dormir. Abrí los ojos con dificultad. Lo cierto es que los tenía hinchados de tanto llorar y se habían convertido en una delgada línea rodeada de pobres pestañas. Dí una patada a la sabana y observé con preocupación que en la habitación no estaba el gato. Miré hacia la ventana por la que debía haber entrado la luz de la noche y comprobé con terror que tampoco había ventana. Me senté en la cama y comencé a hiperventilar. Si no veía la luz de la ventana era que me había quedado ciega de un día para otro. O quizás, en el mejor de los casos, todo era una  estúpida pesadilla. Sabía, por experiencia, que el stress es un arma de destrucción íntima y masiva porque acaba con todos tus sentimientos, pero deja a salvo tus resentimientos Respiré hondo, intentando controlar la situación, pero no pude. Mi habitación había desaparecido como perro flaco en la niebla. Cerca de mi había una sombra. La toqué y sentí que me pinchaba. Era un arbusto, un arbusto que no olía a nada, que brillaba como jade a la insultante luz de la luna llena. Estaba dormida o perdida o, más posible, el dolor me había vuelto loca, loca como una puta cabra. 

Me volví a dormir agotada, agarrada como una bestia a una rama frondosa de boj. Y soñé que en algún momento de aquel último día, alguien -sólo alguien- me tendía una mano mientras mis manos se agarrotaban en una convulsión que sólo logró calmar un valium que algún ángel drogodependiente llevaba en el bolso. 

Cuando desperté, el sol estaba alto en un cielo limitado. Miré a mi alrededor. Un camino de tierra entre altos matojos se extendía ante mí como la única salida. Lo seguí. Al cabo de unos metros, el camino se bifurcaba en otros seis y así fue sucediendo durante cientos de metros. Al final, lo asumí. No estaba loca ni dormida. Estaba perdida, perdida en un enorme y siniestro laberinto.
Al principio fue horrible. Vagaba como un espectro por senderos apartados intentando encontrar a alguien que fijara sus ojos en los míos. Me preguntaba: ¿Cómo puede continuar la vida fuera del laberinto? ¿Acaso nadie se ha dado cuenta de mi ausencia? Si alguien se dio cuenta, no le importó demasiado. El silencio se hizo mi aliado. Me cansé de buscar entre las ramas, de husmear una esperanza entre las sendas que parecían reír a carcajadas, cerrándome y abriéndome el paso a cada tanto.
Muchas lunas y muchos soles después, encontré personas- e incluso gatos- vagando por el laberinto. Hablaba con ellos sin palabras. Caminaba junto a ellos. Comencé a pensar que aquello no era tan malo, que algunas miradas se habían cruzado con la mía, que alguna u otra sonrisa se había dibujado en rostros ajenos, otrora desconocidos, anónimos. La costumbre cayó sobre mi piel como una segunda piel. El entorno dejó de amenazarme y por las rendijas de mi inquietud comenzó a colarse una brisa fresca, mañanera, que secó las lágrimas de mi mirada y me obligó a ver más allá.
Hoy, después de cinco o seis años, vivo en el laberinto. A veces no es fácil. A veces es difícil. He conocido a otros, pero ya no vagamos como espectros perdidos sino como brillantes duendes. La risa ha vuelto a aflorar a mi rostro mientras aprendo a escribir entre líneas, con reglones torcidos o cabeza abajo. Es posible que nunca encuentre la salida de este espeso acertijo de caminos, pero ya no me importa. Todo lo que me interesa está aquí adentro. Y lo que quedó fuera, está lejos, difuminado en la remenbranza, perdido en un tiempo que si fue, ya no merece la pena.
Porque a veces el laberinto es el único camino.