LA GATA SOBRE EL TECLADO. Visiones

En la convulsa oscuridad veo muertos. Me cruzo con ellos en esta tibia caída de tarde de sol anaranjado. Algunos caminan ausentes, enredados en sus propios afanes; otros se deslizan sobre la acera con la mirada perdida en el más allá. No hace mucho tiempo que los veo, pero me perturba. Lo cierto es que comencé a verlos aquel día cuando tomé la decisión.

Todos intentaron disuadirme, los más allegados y los que poco tenían que ver conmigo. Pero yo seguí adelante con mi idea. Cuando no se alcanzan los sueños es posible que sea el momento de perseguir las pesadillas.  Pero entonces no sabía cuáles iban a ser las consecuencias.

Es la primera vez que lo cuento y no quiero que nadie me lo reproche. Los veo. En ocasiones es el color blanquecino de su piel el que habla; otras, son las ojeras como negras lagunas que se extienden bajo sus ojos. No sé si podré acostumbrarme a esto, a ver muertos no sólo entre la oscuridad de esta tarde que cae en picado, sino a plena luz, cuando el sol del mediodía ilumina cada surco de piel.

Es terrible y vergonzoso, lo acepto. Ya no veo personas, sólo clientes. Y todo desde aquel día, el día en que superé todas mis aprensiones  e inauguré la funeraria.

EL GRAMÓFONO: Nick Waterhouse “This is a game“

Os presentamos el vibrante soul contemporáneo de Nick Waterhouse.

De un tiempo a esta parte, se oye hablar de artistas que son retro, diferentes músicos que parecen retroceder, mirar para atrás antes que para adelante, asemejándose  a los sonidos y las obras de épocas pasadas, Nick Waterhouse es uno de esos ejemplos. Se incluye en este cómputo de músicos que, con personalidad propia, hacen avanzar un sonido tan marcado como el soul. Con una personalidad arrolladora, Waterhouse se presenta como algo más que un simple imitador de sonidos pasados, dando sus razones para hacer del soul algo que suena todavía contemporáneo y fresco.

Nick Waterhouse es un joven cantante, guitarrista y compositor. Este californiano conquistó a los asistentes de la edición 2013 del Primavera Sound barcelonés con su cóctel de jazz, R&B y soul, 

Uno se puede hacer una idea de cómo serán un directo gracias al videoclip de la carta de presentación de su último y reciente  estrenado trabajo, “This is a game“, parte de Holly, segundo álbum publicado el pasado 3 de marzo. 

Podríamos decir que es....disco con alma

Con este ritmo nos despedimos y os deseamos ¡Buen fin de semana!

CONDUCTORAS SUICIDAS. METRÓPOLI.

Elías está cansado, se siente como un autómata atrapado en un turno rodado de trabajo, en el bucle de mañana, tarde, noche, dentro de la tiranía de un cuadrante con la amenaza de que en cualquier momento se descuadre por algún turno urgente que sustituir. Un controlador controlado. Una pieza de un gran engranaje.

Un rodamiento que se encuentra sometido en algunos momentos a una gran tensión para después volver a la calma. Siempre en vilo.

Elías es un técnico que supervisa el tráfico a través de unos complejos dispositivos en la carretera.  Maneja mucha información, alerta, decide y da ordenes a ese tráfico rodado. Últimamente se le antojan  pesadillas, como ese sueño revelador que le descubrió la naturaleza oculta de su trabajo. 

La sala de su centro de control se convirtió en un gran cráneo de un gran robot, de un ser cibernético, donde se alojaba todos los terminales de las largas fibras ópticas que surcaban las carreteras, los nervios de las vías, por donde llegaban los impulsos digitales, nerviosos a las computadoras que Elías manejaba.  Elías se había personificado en una neurona motora, con su dendritas en sus manos y piernas y en el axón, su cabeza de donde partía sus ordenes. Sus ojos eran las innumerables cámaras que observaban la carretera, ojos chivatos, espías de las idas y venidas de los vehículos. Sus oídos las emisoras de radio de la policía de tráfico que vociferaban las vicisitudes que ocurrían a pie de carretera. Su lengua, los paneles de mensajes luminosos que abanderan de una parte a otra la carretera y lanzan frases de advertencia a los viajeros. Su piel es el asfalto donde se alojan unas espiras magnéticas que sienten el paso de los coches, haciendo un conteo de su número, de su velocidad, del tipo de vehículo que pasa. Un ser que concentra toda la información en un sistema informático que Elías teme llegue a reemplazarle, tarde o temprano y tome unilateralmente las decisiones que hasta ahora él lidera. 

El futuro ya está aquí, los sistemas inteligentes de tráfico.

Inteligencia artificial versus inteligencia biológica frente a la naturaleza.

El hombre, esa especie de animal único que es capaz de pensar, de crear, de inventar para adaptarse al medio, para superar el hándicap de su naturaleza que no le da esas condiciones biológicas para subsistir en el. Si tiene frío, confecciona la ropa; si necesita refugio, construye casas; si quiere volar, inventa el avión; si quiere surcar el mar, lo hace en barcos y si quiere correr más que los caballos, inventa el coche. 

En ese alejamiento de la naturaleza, en ese entorno artificial creado a expensas de ella, el hombre se reinventa, y acaba y cierra la evolución de los animales.

El hombre es un animal más (un animal genuino, un individuo directamente supracelular), pero podemos afirmar que ya no constituye una especie animal.  Cita de Faustino Cordón en la naturaleza del hombre a la luz de su origen biológico, Anthropos.

Besos libres o abrazos que os atrapen en el cariño tecnológico, queridos Calados y lectores.

Las Gemelas del Sur.

35 MILÍMETROS: "IT GIRL", Una vida de tendencias.

El programa Alaska y Coronas  en la 2, emitía hace unos días el corto de Oriol Puig Playà, que bajo el título IT GIRL mostraba una vida de cara a la galería. Con este punto de partida nos enseñaba de forma brillante la cara oscura del mundo frívolo  del aparentar bloguero de estas pseudoasesoras de la moda.

¿ Cuáles son los motivos  que llevan a una chica a querer convertirse en It Girl? 

Oriol encuentra una explicación brillante al fenómeno: un motivo por el que podamos comprender qué es lo que pasa por la cabeza de una chica para que ésta desee convertirse en un objeto de deseo, en un maniquí de miles de marcas y en una estrella fugaz del Instagram. ,,,Oriol con  inteligencia irónica habla de los polémicos, a la par que exitosos, blogs de moda, monstrándonos su ‘cara b".

El fenómeno blogger de las it girl, las denominadas 'egobloggers', tan de moda en la actualidad en internet. Estas bloggeras, tuiteras o youtubers de moda han logrado convertirse en figuras influyentes en el mundo de la moda y las tendencias. Pero no es oro todo lo que reluce, y Oriol Puig Playà nos lo nuestra con esta parodia sobre un mundo emergente repleto de claroscuros.

Cortos como este denuncian con inteligencia y diseccionan con sarcasmo e ironía el fenómeno de estas "asesoras" de la moda

"Una joven decide llevar el estilo de vida de las blogueras de moda. Se inventa palabras, se saca fotos, va a sitios de moda.......se  convierte en IT GIRL..". 

¡Que tengáis una semana exitosa Calados!

FOTO POR TÍ_Mascletà

Las Fallas vienen y se van en Marzo. Son apenas un suspiro del calendario en las tierras valencianas. Discurren veloces a ritmo de pasacalles, bandas de música al compás de pasodoble y charanga, sabor a buñuelos con chocolate, y olor a pólvora y azahar. Estrenamos la primavera lanzando pavesas al aire en la noche grande, y arden las fallas llevándose en llamaradas terribles los pecados y las miserias, pero también elevando a los dioses nuestros sueños y deseos, con la promesa eterna de un tiempo mejor que nos sorprende ebrios de luz y de fuego.

Nos dejan en el recuerdo su ruído ensordecedor y su música alegre, su aroma de bomba y petardo y trueno, estampas de infierno que se descuelga y explota y ruge mientras el humo se extiende anegando las calles, velando al mismo sol y jugando a ser nube.

Qué queréis que os diga. Quizás no son fiestas aptas para todo el mundo. 

Yo mismo las odio y deseo a la vez.

Y en esta secuencia a la que vosotros tendréis que poner banda sonora, trato de recoger la esencia de una fiesta gobernada por el abuso y el absurdo sí, pero también por la pasión y el amor a una tierra. Por el gozo y por el goce de alzar la mirada al cielo, sentir el aire templado de levante, notar la fuerza del sol en la cara, respirar el aroma de la huerta y de la mar. 

Es el ciclo de los astros, sus órbitas trazadas al principio del tiempo, el baile del sol y de la tierra y de la luna que nos invita a notar cómo se alargan los días, y cómo un año va pasando, otra vez, aderezado con tracas y al son de música de fiesta de la tierra valenciana.

Las fallas acaban. 

¡Es primavera!
Sólo espero que mirando la "foto" de hoy, todos acabéis repitiendo para vuestros adentros...:

  ¡ BOOOMMM !

Un abrazo Calados.

Emilio

PASABA POR AQUÍ: ¡LAS FALLAS!

Buenos días Calados,  hoy en esta ciudad, es el día de la "cremá", y queremos guiaros en un paseo por el barrio....

¡LAS FALLAS! una fiesta, unida al ruido, la pólvora, la música, el ingenio y la gracia.......

Del 15 al 19 de marzo, la urbe despierta con un madrugador estallido e intenta despedirse, sin conseguirlo, con prodigiosos fogonazos, convirtiendo nuestro cielo, en una carpa encendida que cubre por unos instantes, el techo de la ciudad.

Valencia se viste de luces y se ambienta con olor a pólvora, para llevar de la mano al visitante por una galería de arte urbano. Un magma amasado con personas y monumentos, cubrirá hasta las 24 horas del 19 de marzo, el asfalto de las calles. 

Cada calle, cada cruce de caminos, se ciñe un broche que se eleva al cielo. Sus figuras de papel, cartón, madera y corcho, denuncian, critican, se mofan y hacen guiños a la sociedad entera. Para los artistas falleros, todos estamos expuestos a convertirnos en víctimas de sus viñetas irónicas y mordaces, en exaltados “ninots”, anfitriones de lujo de esta Fiesta. Los personajes pintados con desenfado, intencionadamente sarcásticos, zarandean y satirizan con crítica burlona, aspectos reprochables de personajes relevantes, políticos, famosos y "famosillos" del panorama actual, permitiéndose la licencia de no dejar títere con cabeza. 

Y mientras disfrutamos de la invasión de estos reincidentes pobladores, eventuales e insumisos, convertidos en profetas y verdugos de nuestra sociedad, la ciudad sufre un colapso, en aceras, calzadas, cruces, barrios. Numerosas calles quedan cerradas al tráfico, se vacían de transeúntes para acoger tiras de pólvora en cuerpo de “masclet”,”carcasas”, traca aérea” que se dispararán a las 2 de la tarde, como dicta el ritual. 

A las 12 de la noche de hoy, desaparecerá todo. Amaneceremos, aturdidos todavía por el ruido, el olor a pólvora y el gentío que nos invadía pocas horas atrás. El día 20 despertará la ciudad, como siempre, huérfana de monumentos. Los habrá que esperaban con anhelo que se fuesen, otros, estirarán las horas para mantener su aliento. Han sido días vividos intensamente, donde la pasión, el cansancio y la fiesta,  han provocado excesos, pero nada que no se pueda curar un día después, con los ánimos calmados y la cabeza fría. Mañana, apenas quedará nada en el pavimento, salvo restos del testimonio callado y consumido de la pira emblemática de esta tierra.

Quedarán en nuestra memoria, como un sueño, la fantasía de artistas recreada en cada cruce, el visible monumento que a la media noche fue pasto de las llamas. Pero en las volatilizadas cenizas que aún flotarán en el ambiente, persistirá el eco de sus críticas y vibrará la energía de sus sátiras. La memoria se resiste a dejarlas marchar….más ... poco a poco la ciudad recupera su métrica. 

Los vehículos van desapareciendo del terreno de  nadie, espacios abiertos, aceras…vuelve la fluidez de paso, se restaura el sonido de fábrica en plena producción, se recupera el ritmo aprendido de la rutina….. que vuelve a la ciudad......

Un saludo muy calado!!

Marinela

LA GATA SOBRE EL TECLADO. Una casa junto al mar.

Situada a escasos metros del mar, la casa está abandonada, varada en la arena como un barco derrotado por el oleaje. Paseando por la playa en un atardecer cálido y oscuro que presagia tormenta, me he topado con ella. Y me llama la atención esa lozana mata de Don Pedros de flor blanca que crece en una grieta de la escalera, sobreviviendo a duras penas, engalanando un espacio por el que ya nadie pasa y que, sin duda, conoció tiempos más felices.

Los lectores que siguen mis relatos y comentarios, deben haberse dado cuenta ya de mi enfermiza obsesión por las cosas abandonadas, por todo aquello que resiste el paso del tiempo sin el soporte del amor, dejado de la mirada de Dios, desafiando el olvido y el desprecio, no queriendo admitir que ya no son nada para nadie, sólo un estorbo en el camino, que languidece y se deteriora con los golpes del tiempo. 

Herida de muerte, el silencio y los insectos deben llenar las estancias vacías de la casa, Acunada por el rumor incesante del mar, espera el estoque definitivo, el tiro de gracia. Pero a última hora, la suerte le ha sonreído levemente. El cambio de la Ley de Costas le ha dado un soplo de aire a su inútil  afán de supervivencia, y lo que en un principio era sólo una promesa de cinco años de vida, hoy, afortunadamente, se han convertido en cincuenta. 

Pero hasta que la sentencia se cumpla - que yo ya no veré por razones obvias-, esas pequeñas flores seguirán alegrando el camino del caminante, haciéndonos ver que se puede crecer en la más absoluta adversidad, sobre el más trágico abandono.

Porque en esta tarde de febrero cálida y oscura, pienso que la esperanza puede brotar en cualquier instante, en cualquier lugar, entre los escalones de un porche abandonado, o entre los días amargos y desencantados de una crisis despiadada que, digan lo que digan, no nos merecemos. 

EL GRAMÓFONO: "CONCIERTO DE ARANJUEZ"Chet Baker, Paul Desmond, Jim Hall, Ron Carter, Steve Gadd, Roland Hanna

Una de las piezas mágicas, que han salido de las manos del maestro Rodrigo

Aún infinitamente versionada e interpretada de todas las formas, su esencia permanece intacta.

Este viernes de marzo, en contraste con el alboroto del ambiente caldeado por la fallas, nos acompañan un puñado de instrumentos que activan nuestro  sentidos,  y haciendo oídos sordos a la pólvora y cerrando los ojos a la luz de calles adornadas en superlativo, me dispongo a bucear entre las notas rasgadas de la guitarra y las de un misterioso saxo, que aliado  con la trompeta y la percusión, nos descubren  otra forma de expresar ......"El concierto de Aranjuez"

¡Buen fin de semana Calados!. Aquí os esperamos, si gustáis, entre música,  "mascletas" y monumentos haciendo guiños descarados a los visitantes.

Marinela

CONDUCTORAS SUICIDAS. Juntos, pero no revueltos.

¡Chiquitína guapa! ¡Tesoro de la mami! Nos vamos de viaje, pórtate bien..., es por tu seguridad.

Adelina tenía en el centro de su vida a su pequeña mascota. A pesar de ser una mujer guapa, de una belleza serena, con una elegancia natural, nunca le sonrió el amor, al menos no con la sonrisa que ella quería descubrir. Ella decía que sus muchos pretendientes no se habían enamorado, solo se sentían atraídos por el cascarón de su cuerpo y detestaba le siguieran como si ella fuera una perrita en celo. 

Desde muy joven su personalidad reflejaba un profundo misticismo, llena de inquietudes filosóficas, seducida por las ideas platónicas, por ese mundo ideal y perfecto mal imitado en esta realidad imperfecta. Gustaba de esos viajes astrales en esos sueños lúcidos por el mundo de su psique, separándose literalmente de su cuerpo, pero lamentablemente no podía disfrutar de esa libertad si quería ir acompañada de su querida Lulú.

Adelina y Lulú eran inseparables. Si había que viajar a un destino lejano, Lulú iba con ella, ni por un momento pensaba dejarla en su ciudad alojada en esos hotelitos especiales para perros. Y fue en unos de esos largos viajes donde comprobó las leyes de la física en la imperfección de la realidad.

Lulú solía viajar en el asiento del copiloto, allí acurrucadita, pero ese día llovía a cantaros y al estallido de un fiero trueno, Lulú se asustó y buscó refugio a los pies de su ama con la desafortunada circunstancia que se alojó debajo de los pedales. Adelina sobresaltada apretó el freno para guardar la distancia de seguridad con el borroso coche de delante, pero los quejidos de Lulú le avisaban que no iba a reducir la velocidad, que el pedal le estaba torturando y pobres de ellas, podían morir, una aplastada y la otra politraumatizada. 

El coche se les vino encima, mejor dicho ellas le alcanzaron y en ese instante los objetos sueltos en la bandeja trasera salieron proyectados hacia delante. Ese bolígrafo de punta fina se convirtió en una flecha lanzada con la fuerza de un arco y el brazo de adelina fue su diana. El libro "la ética de los deseos" de Javier Sábada le propinó una  monumental colleja que le dejo KO. La sillita vacía que usaba para recoger a su sobrina de la escuela, que estaba suelta en el asiento trasero, se avalanzó contra el respaldo de su asiento y la empujó con violencia hacia delante con lo que el airbaig le ahostió un  monumental derechazo , dejándole la cara hecha un mapa abrasado.

Cuando se despertó en el hospital, alguien le precisó que un objeto suelto en el coche viajando a 50 kilómetros a la hora, multiplica su peso 50 veces. Un suspiro de alivio se escapó de su pecho que agradecía que su tío Amadeo no viajara en el asiento trasero como siempre sin ponerse el cinturón, se había salvado que se le viniera encima un rinoceronte y terminar completamente aplastada. 

De ahora en adelante, en el coche todo recogido y guardado, sobre todo a lo seres más queridos y los de gran peso en su vida.

Adelina os invita a un viaje astral por el mundo maravilloso y perfecto de los dibus. Pero no os confiéis, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Queridos Calados y lectores, muchos abrazos que os aten a este mundo terrenal.

35 MILIMETROS: "GRACIAS"

Bienvenidos al lunes de la semana precursora con ambiente fallero, que toca ya a nuestras puertas....

Hoy dedicamos este espacio a un drama romántico. Los protagonistas se conocen en un aeropuerto mientras recogen sus maletas, pronto descubren que tienen muchas cosas en común y surge entre ellos una irremediable atracción. Pedro y Teresa  unos desconocidos, cuyas  estupendas interpretaciones corren a cargo de Esther Ortega y Luis Callejo. 

El cortometraje es guión y dirección de Jorge Dorado. Con un curriculum importante de cortos como  "La Guerra"del que fue director junto a Luiso Berdejo, Jorge nos presenta su corto de 2010, "Gracias" premio al Mejor Corto de Ficción 2010.

El guión es del propio director, que con un pausado diálogo de sus protagonistas, nos arrastra a una historia mucho más interesante de boca de Pedro y Teresa, quienes parecen jugar con cartas marcadas a descubrirse. No perdáis detalle. 

Sus valores; la fuerza de su puesta en escena  por el excelente manejo del tempo dramático, y una sutil música de Ismael Satari.

El resto os lo dejo a vosotros....

Feliz semana Calados!

Las Gemelas del Sur

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FOTO POR TÍ_Los renglones torcidos de dios

Siempre se ha dicho eso de que "Dios escribe recto, con renglones torcidos".

Paradoja de tres pares de narices, no como refrán, que bien es sabido, de estos se dice eso de que son perlas de sabiduría. Absurdo de concepto.

En cualquier caso y mirando al cielo esa fría mañana, fue para mí imposible el no fijarme en la oportuna disposición de las nubes, su forma de trazar sobre el azul del cielo aquella extraña falsilla, y que trajo a mi mente esos "renglones torcidos de dios".

Digo yo que dios no ha de escribir, ni con renglones torcidos ni de ninguna otra forma, que para eso el ser supremo no necesita apuntar nada, y sí en cambio y de un tirón, dicta sus máximas y leyes por pura inspiración... Divina. Y porque de hacerlo, además, ¿Cómo demonios va a ser esa estupidez de la rectitud dentro de la torcedura? ¿Qué idea imposible es esa? Supongo que interpreto esas palabras como una referencia a lo inimaginable e impredecible de los designios del divino. Más aún, lo rematadamente intrincados que han de ser estos, lo mal que lo hemos de pasar, por imperativo de los mandatos del hacedor, merced a esos sus designios, para, tras un tortuoso peregrinaje por los torcidos renglones de las leyes del altísimo, acabar consiguiendo con más sudor y lágrimas que otra cosa, nuestros sueños, rastreros las más de las veces, siempre pequeños, de mortales insignificantes y pecadores irredentos. O tal vez los suyos, camino infalible hacia la salvación eterna.

Sea lo que sea lo que consigamos hacer de nuestras vidas, dudo mucho que hubiera nadie, por muy dios que fuese, que deba previamente escribir el argumento que darán nuestros pasos. Ni renglones torcidos ni nada por el estilo. Nuestras vidas son lo que las leyes de la física y la matemática, la química y la biología, van haciendo que sean. Porque hasta la más baja de nuestras pasiones, y el más rotundo de nuestros fracasos, y, cómo no, el más aclamado de nuestros éxitos son y serán por cosas que nada tienen que ver con los designios de nadie... ¿O sí?

Seguro que el Altísimo tiene además ocupaciones distintas que andar escribiendo las vidas de los que nos movemos por estos mundanos escenarios. Yo más bien lo imagino repasando a conciencia, una y otra vez, las fórmulas de las trayectorias, elipsis e hipérbolas de todos y cada uno de los astros, estrellas y demás planetas, planetoides, meteoros y cuerpos celestes, que allá en el principio de los tiempos se le ocurrió ir poniendo en cada rincón del universo para llenar la nada con la que se encontró. Por la cuenta que le trae no vaya a ser alguno choque y se monte la de dios...

¡Qué sé yo! En fin, por suerte tenemos el fín de semana para pensarlo. Un saludo calado.

Emilio

LA GATA SOBRE EL TECLADO. Tiempo entre mentiras

Hubo un tiempo, ya casi perdido entre las rendijas de la memoria, en el que creí que Dios era un ojo atrapado en un triángulo equilátero. En ese tiempo esfumado pensaba que el ratoncito Pérez vendría, con nocturnidad, a llevarse mi recién caído diente de leche. Llegaron después los años de catecismo diario durante los que pensé que había un cielo en flor para los buenos y un infierno en llamas para los malos. Durante la infancia feliz estaba convencida de que unos magos de Oriente traían regalos por Navidad, y de que los bebés los dejaban caer las cigüeñas que volaban desde París. Luego alguien, en un recreo bajo un tilo, me dijo que si besabas a un chico te quedabas preñada y que si entrabas a misa sin cubrir tu cabeza cometías un pecado venial. 

Más tarde, recién salida de la dictadura, hubo un tiempo el que creí que la democracia sería la cura de todos los males. Pensaba entonces que a la OTAN había que decirle "De entrada, no" y que siempre - como rezaba la canción- nos quedaría la palabra aunque lo hubiésemos perdido todo. Ese fue también el tiempo en el que opinaba que la justicia era ciega, que Hacienda éramos todos e incluso que el hombre era bueno por naturaleza, aunque en desgraciadas ocasiones presentía que el hombre acaba siendo un lobo para el hombre, con permiso de mis queridos lobos. 

Y el tiempo ha pasado con pasos de gigante y me ha abierto los ojos de un inesperado guantazo. He descubierto que Dios no está atrapado en una figura geométrica sino que está en el bosque, en los campos dorados de trigo, en el mar. Soy consciente de que el cielo prometido es estar cerca de los que amamos y el infierno es no volver a verlos nunca más. Descubrí que al ratón Pérez se lo había comido el gato con botas y que los magos de Oriente eran unos padres buenos que hacían lo posible y lo imposible para que tuviéramos regalos en Navidad. Supe, a tiempo, que los besos sólo transmitían amor, que los bebés salían del útero materno, que Hacienda, por desgracia, no éramos todos y que la Justicia tenía los ojos abiertos cual ensaladera y más vista que un joven lince. 

Hubo un tiempo en el que me dí cuenta de que la democracia no era la panacea, pues si bien era el mejor sistema, los hombres sólo sabían abusar de ella. Al final, y contra todo pronóstico, dijimos "OTAN, de entrada sí", y entramos de cabeza en todas las guerras habidas y por haber. 

Ahora, cuando las rendijas de la memoria se van haciendo más estrechas, se de sobra que ni el hombre es siempre un lobo para el bueno ni tampoco es bueno por naturaleza. Sin embargo, he visto demasiado para saber, a estas alturas de la vida, que no se puede crecer entre tantas mentiras sin que la inocencia muera en el intento.